|
Одни говорят: "сатана уничтожает хороших людей", другие - " Господь призвал в своё небесное воинство". Не знаю, где истина...
Истина лишь в том, что его нет с нами уже полгода. Его - поэта, музыканта и просто очень светлого и талантливого человека - Дениса Коротаева.
Он был как росчерк пера - лёгок, чёток и скор, всегда полон различных творческих планов и задумок, всегда весёлый и жизнерадостный. Таким Дениса запомнили все, кто его знал и любил, для них он всегда будет жив и всегда где-то рядом. А значит, какую-то часть души Денис оставил здесь, среди нас.
Но главное - что остаётся, когда умирает поэт? Его стихи. В стихах Дениса Коротаева - тёплое золото осени и жгущее языческое пламя, нежная, музыкальная лиричность и трепетная любовь к русской земле. И ещё то, что согревает душу и заставляет думать...
Катерина ТРУШИНА
________________________________________________________________
Денис КОРОТАЕВ
МЕЧТА О НЕСБЫТОЧНОМ ЧУДЕ
* * *
Ржавый крест над моею могилой.
На плите - уцелевшее слово.
Боже мой, как давно это было!
Черт возьми, как не хочется снова
Воскресать из подручного праха,
Восставать из чумазого пепла
И лететь обезумевшей птахой
В это людное, лобное пекло,
Каждый день представляться кустарно
Слабовидящим, смертным и чахлым...
Эй, вы там, теоретики кармы,
А надрать бы вам к лешему чакры!
Как наскучило жить в укоризне,
Поносить то, что слабо и тленно
И болтаться от жизни до жизни
По беспутным задворкам вселенной...
* * *
И вновь душа моя больна.
И вновь никак не сладить с нею.
И купороса, неба, льна
И моря синего синее
Мои глаза, когда восток
Я глажу поглядом кретинским,
А мой диагноз, как цветок -
Пьянит названием латинским...
И примерещится едва ль
Крыло Пегаса вороное,
Когда невестится печаль
И коронует паранойя.
И не приладятся, хоть режь,
Судьбы разъятой половинки.
И тот, кто жил во мне допрежь,
Теперь заходит на поминки.
Мы пьем с ним три часа подряд.
И тот, кто был когда-то мною,
Глядит на небо, как глядят
На фото с черною каймою,
Глядит - не опуская глаз,
Глядит - не ведая усталость...
Потом нальет последний раз,
Потом уйдет - а я останусь.
Закрою дверь, допью вино,
И - словно старящийся инок -
Приемля все, что суждено,
Останусь ждать иных поминок,
Когда мы с ним - опять одно,
И, звезд ночных вдыхая запах,
Глядим в открытое окно:
Я - на восток, а он - на запад...
* * *
Ненавижу
Вокзал и стенные часы,
Машиниста,
Что нагло смеется в усы,
Проводницу,
Которой всегда все равно,
И разлучный сюжет
Из дурного кино;
Ненавижу
Все атласы и города
И себя,
Что зачем-то приехал сюда,
И других,
Что пообочь идут и идут,
Попирая
Локтями мою же беду;
Ненавижу
Минут обезглавленный ход
И стоп-кран,
Что меня все равно не спасет,
И часами
Летящее из-под колес
В эту вязкую ночь
Безнадежное "SOS";
Ненавижу
Бойницы замызганных касс,
И родные
Поля, разделившие нас,
И задачу
О чьей-то несчастной судьбе
При движении
Из точки А в точку В;
Ненавижу
Все то, что мешает обнять
И забыть
Свой билет, как ненужную кладь,
И не слышать,
Что где-то поют поезда:
Никогда,
Никогда,
Никогда,
Никогда...
* * *
Нечисть выгоню враз
До утра со двора
И затею рассказ
О поре топора.
То почти не дыша,
То от боли мыча -
О душе палаша
И чуме кумача,
Как ходили на рать
Ради краденых баб,
Возвращаясь опять
В нелюбимый захаб,
Как платили без меры
Раскосому дань
И тащились за верою
В Тмутаракань,
И кричали "Ату!",
И баранили в рог,
Выбирая не ту
Из возможных дорог,
Получали по лбу,
И, закаявшись впредь,
Шли пенять на судьбу
И на небо смотреть,
Почитать рой за рай,
А шута - за творца,
И грешить через край
Без конца, без конца...
А сегодня смешны
Разговоры иных
О размере мошны
И о фильмах дурных,
И все реже в ушах
Первозданная тишь,
И не сладится шаг,
И останется лишь
В чем-то горьком топить
Ночи и вечера...
Мне сегодня не жить.
Заходите вчера!
* * *
Кто сказал, что любовь умерла в этих каменных джунглях?
Кто сказал, что она отравилась парами неона?
Не она ли велит нам плясать на асфальтовых углях
И травой прорастать сквозь упрямую толщу бетона?
Не она ли нас учит прощать поцелуи Иуде
И, ступая стопами Христа, воскресать ежегодно?
Не она ли зовет нас мечтать о несбыточном чуде,
Чтобы после творить это чудо легко и свободно?
Не она ли готовит нам то, что случилось с другими -
Потерявшими ум и воспевшими эту пропажу?
Кто сказал - умерла? Я готов вам назвать ее имя,
Но оно вам, увы, ничего совершенно не скажет.
Распахните окно! Положите цветы к изголовью!
Позабудьте о мире машин и расчисленных кодов!
Если вы на земле до сих пор не встречались с любовью,
Вы, наверное, не родились... Так удачных вам родов!
Обсудить
на форуме.
|