Дмитрий Обрядчиков
СТРАНА ПОЭЗИИ–РОССИЯ
|
СТРАНА ПОЭЗИИ — РОССИЯ
Страна поэзии — Россия,
Её берёзовая даль,
Её бескрайняя стихия,
Её заветная печаль.
Здесь сам язык в строку шагает,
И звуки строятся к перу.
Здесь рифма сочная, тугая
Звенит, как знамя на ветру.
А если стих с границ приехал,
В Руси он помнится верней:
Его разучивает эхо,
Перенимает соловей.
Пусть не всегда властям в угоду
Поёт поэт, как гром разя —
В России можно без свободы,
А без поэзии нельзя.
Здесь ждут и любят без утайки,
Встречают чисто, от души,
А сказки, вымыслы и байки
Так бесподобно хороши!
И пусть растает всё в тумане,
Уйдёт за мрамор и гранит,
Но где поэзия проглянет,
Там и Россия не смолчит.
ВОЛОГОДЧИНА
Здравствуй, Вологодчина!
Я пришёл на зов.
Я иду с обочины
В шум твоих лесов.
Где тропа с медведями,
Где такая высь!
И болота с ведьмами,
Хоть сейчас женись!
Узнаю вкус клеверный,
Узнаю цветы!
Так давай, край северный,
Перейдём на "ты"!
Что нам лезть в амбицию,
Гнать друг друга прочь!
Вы с моей столицею
Сверстницы точь в точь!
Отмени день пасмурный,
Дай красоты сёл!
Я немного заспанный,
Но зато — орёл!
И огнями с пристани, —
Вот так чудеса! —
Светят мне лучистые
Девичьи глаза.
Так спасибо, Вологда,
Кружевная нить!
Мы с тобою молоды,
Значит, будем жить!
***
Ты расспрашивай, ты расспрашивай,
Посреди жары и снегов…
В этом мире есть столько нашего,
Почему же мы — из него?
Жили гордыми, жили смелыми,
И душа была высока…
Для бессмертия столько сделано,
Что же держимся за века?
Звали светлыми, звали лучшими,
Доверяли любой маршрут,
А теперь твердят: "Воля случая!"
И беспомощно плечи жмут.
В этом мире есть столько страшного,
Невозможного одному…
Ты расспрашивай, ты расспрашивай,
Может, что-то и я пойму…
***
Летний вечер в деревне. Луга, будто волны,
То плеснут на дорогу, то катятся вспять.
И чудной соловей, вдохновения полный,
Замирает на ноте, чтоб сердце пронять.
Крепко пахнут цветы, незнакомые с хладом,
Словно всё впереди, и не будет тоски,
Будет вдоволь тепла, и семья будет рядом.
Раскрывайся, бутон, протяни лепестки.
Предскажи чистый день и судьбу посчастливей,
Чтоб ни гроз, ни ветров, чтоб бескрайность во всём.
Мы в своих городах стали так торопливы,
Что порою себя в суете не найдём.
Мы привыкли толкаться, привыкли браниться,
Мы машины заводим и ждём поезда.
Мимо наших окон пробегают зарницы,
Не оставив в камнях никакого следа.
Сладкий месяц июнь! Ошалел от росы я,
От дремучих лесов, от звенящей травы…
Деревенское всё-таки имя — Россия,
Очень летнее имя, полно синевы.
ЗЕМЛЯ ВОЕННАЯ
Родная, святая, бесценная…
Сестрица, кормилица, мать…
Земля — она также военная,
Лишь званий её не понять.
В окопах бойцы её видели,
В штабах замечали порой.
С ней в небо неслись истребители,
И с ней шёл по морю конвой.
Земля не считалась со службою,
Земля выполняла приказ.
И всё-таки самою нужною
Земля оставалась для нас.
То в рейды ходила с разведкою,
То с танком горела в огне.
Но быть посторонней соседкою
Земля не могла на войне.
В строю выделялась осанкою,
Под пули, не кланяясь, шла,
И каждому однополчанкою
Она в ратном деле была.
И разве предашь ты впоследствии
Того, кто с тобой шёл под шквал,
Кто рядом с тобой терпел бедствие
И кровь за тебя проливал?
ВОСПОМИНАНИЕ ЮНОСТИ
Блатными, дворовыми звались аккорды,
Босяцкими их окрестили вокруг.
А мы на гитарах их бацали гордо,
Следя за грубеющей кожею рук.
Играли до крови, до боли, до хруста,
До порванных струн, до завьюженных зим…
И каждой мозолью на ниве искусства
Хвалились мы браво девчонкам своим…
Писали мальчишки себя в музыканты:
В руках — ля-минор и богатство внутри,
С того и родятся в подъездах таланты,
Что веруют в счастье с зари до зари.
Быть может, не виделось правильной цели,
Но всё же в романтике не было зла…
Ведь это не души, а пальцы грубели,
А песня лишь чуть беспризорной была…
МОЛИТВА
За отблеск грешного огня,
За боль в глазах её осенних
Помилуй, Господи, меня
И дай надежду на спасенье.
Прости любовь и нелюбовь,
И бытовые неувязки,
Прости крушение основ
И слов моих пустые краски.
Помилуй, Господи, меня
За дальность наших расстояний,
За то, что я хлестал коня
И уносился от рыданий…
За то, что я всегда спешил
И открывал себя наружу.
За каждый грех её души,
Помилуй, Боже, мою душу!
Моё безумие кляня,
Прости, что я даю советы:
Помилуй, Господи, меня
За все её шальные беды!
И пусть растёт день ото дня
Перед тобой моя расплата:
Помилуй, Господи, меня,
Как она будет виновата…
***
Сентябрь по-лисьи плутоват и рыж…
Уже близки предзимние процессы…
Москва, она, конечно, не Париж,
Но тоже, говорят, достойна мессы…
Под вечер солнце скатывает с крыш,
По желобам гремя многополозным,
И ты со мной с улыбкой говоришь,
А я с тобою говорю серьёзно…
Ты до сих пор не веришь ни на грош,
Что всё прошло, что мы на осень старше.
Ты ветку с отражения берёшь
И лебедем плывёшь по Патриаршим…
А я весь мир кладу к твоим ногам:
И завтрашний Монмартр, и Лувр вчерашний,
Химеру из собора Нотр-Дам,
И грациозность Эйфелевой башни…
Но ты стоишь на полпути в метель,
Не думая о грусти и печали:
Зачем тебе и Канны, и Марсель,
И Сен-Тропе, и прочие Версали?
До самых пят ты в осени горишь!
По переулкам машешь рыжей чёлкой…
Москва, она, конечно, не Париж…
Москва — необъяснимая девчонка!
|
|