Дмитрий Обрядчиков __ СТРАНА ПОЭЗИИ–РОССИЯ
Московский литератор
 Номер 04, февраль, 2011 г. Главная | Архив | Обратная связь 

Дмитрий Обрядчиков
СТРАНА ПОЭЗИИ–РОССИЯ

     
     
     СТРАНА ПОЭЗИИ — РОССИЯ
     
     Страна поэзии — Россия,
     Её берёзовая даль,
     Её бескрайняя стихия,
     Её заветная печаль.
     Здесь сам язык в строку шагает,
     И звуки строятся к перу.
     Здесь рифма сочная, тугая
     Звенит, как знамя на ветру.
     А если стих с границ приехал,
     В Руси он помнится верней:
     Его разучивает эхо,
     Перенимает соловей.
     Пусть не всегда властям в угоду
     Поёт поэт, как гром разя —
     В России можно без свободы,
     А без поэзии нельзя.
     Здесь ждут и любят без утайки,
     Встречают чисто, от души,
     А сказки, вымыслы и байки
     Так бесподобно хороши!
     И пусть растает всё в тумане,
     Уйдёт за мрамор и гранит,
     Но где поэзия проглянет,
     Там и Россия не смолчит.
     
     ВОЛОГОДЧИНА
     
     Здравствуй, Вологодчина!
     Я пришёл на зов.
     Я иду с обочины
     В шум твоих лесов.
     Где тропа с медведями,
     Где такая высь!
     И болота с ведьмами,
     Хоть сейчас женись!
     Узнаю вкус клеверный,
     Узнаю цветы!
     Так давай, край северный,
     Перейдём на "ты"!
     Что нам лезть в амбицию,
     Гнать друг друга прочь!
     Вы с моей столицею
     Сверстницы точь в точь!
     Отмени день пасмурный,
     Дай красоты сёл!
     Я немного заспанный,
     Но зато — орёл!
     И огнями с пристани, —
     Вот так чудеса! —
     Светят мне лучистые
     Девичьи глаза.
     Так спасибо, Вологда,
     Кружевная нить!
     Мы с тобою молоды,
     Значит, будем жить!
     
     ***
     Ты расспрашивай, ты расспрашивай,
     Посреди жары и снегов…
     В этом мире есть столько нашего,
     Почему же мы — из него?
     Жили гордыми, жили смелыми,
     И душа была высока…
     Для бессмертия столько сделано,
     Что же держимся за века?
     Звали светлыми, звали лучшими,
     Доверяли любой маршрут,
     А теперь твердят: "Воля случая!"
     И беспомощно плечи жмут.
     В этом мире есть столько страшного,
     Невозможного одному…
     Ты расспрашивай, ты расспрашивай,
     Может, что-то и я пойму…
     
     ***
     Летний вечер в деревне. Луга, будто волны,
     То плеснут на дорогу, то катятся вспять.
     И чудной соловей, вдохновения полный,
     Замирает на ноте, чтоб сердце пронять.
     Крепко пахнут цветы, незнакомые с хладом,
     Словно всё впереди, и не будет тоски,
     Будет вдоволь тепла, и семья будет рядом.
     Раскрывайся, бутон, протяни лепестки.
     Предскажи чистый день и судьбу посчастливей,
     Чтоб ни гроз, ни ветров, чтоб бескрайность во всём.
     Мы в своих городах стали так торопливы,
     Что порою себя в суете не найдём.
     Мы привыкли толкаться, привыкли браниться,
     Мы машины заводим и ждём поезда.
     Мимо наших окон пробегают зарницы,
     Не оставив в камнях никакого следа.
     Сладкий месяц июнь! Ошалел от росы я,
     От дремучих лесов, от звенящей травы…
     Деревенское всё-таки имя — Россия,
     Очень летнее имя, полно синевы.
     
     ЗЕМЛЯ ВОЕННАЯ
     Родная, святая, бесценная…
     Сестрица, кормилица, мать…
     Земля — она также военная,
     Лишь званий её не понять.
     В окопах бойцы её видели,
     В штабах замечали порой.
     С ней в небо неслись истребители,
     И с ней шёл по морю конвой.
     Земля не считалась со службою,
     Земля выполняла приказ.
     И всё-таки самою нужною
     Земля оставалась для нас.
     То в рейды ходила с разведкою,
     То с танком горела в огне.
     Но быть посторонней соседкою
     Земля не могла на войне.
     В строю выделялась осанкою,
     Под пули, не кланяясь, шла,
     И каждому однополчанкою
     Она в ратном деле была.
     И разве предашь ты впоследствии
     Того, кто с тобой шёл под шквал,
     Кто рядом с тобой терпел бедствие
     И кровь за тебя проливал?
     
     ВОСПОМИНАНИЕ ЮНОСТИ
     Блатными, дворовыми звались аккорды,
     Босяцкими их окрестили вокруг.
     А мы на гитарах их бацали гордо,
     Следя за грубеющей кожею рук.
     Играли до крови, до боли, до хруста,
     До порванных струн, до завьюженных зим…
     И каждой мозолью на ниве искусства
     Хвалились мы браво девчонкам своим…
     Писали мальчишки себя в музыканты:
     В руках — ля-минор и богатство внутри,
     С того и родятся в подъездах таланты,
     Что веруют в счастье с зари до зари.
     Быть может, не виделось правильной цели,
     Но всё же в романтике не было зла…
     Ведь это не души, а пальцы грубели,
     А песня лишь чуть беспризорной была…
     
     МОЛИТВА
     За отблеск грешного огня,
     За боль в глазах её осенних
     Помилуй, Господи, меня
     И дай надежду на спасенье.
     Прости любовь и нелюбовь,
     И бытовые неувязки,
     Прости крушение основ
     И слов моих пустые краски.
     Помилуй, Господи, меня
     За дальность наших расстояний,
     За то, что я хлестал коня
     И уносился от рыданий…
     За то, что я всегда спешил
     И открывал себя наружу.
     За каждый грех её души,
     Помилуй, Боже, мою душу!
     Моё безумие кляня,
     Прости, что я даю советы:
     Помилуй, Господи, меня
     За все её шальные беды!
     И пусть растёт день ото дня
     Перед тобой моя расплата:
     Помилуй, Господи, меня,
     Как она будет виновата…
     
     ***
     Сентябрь по-лисьи плутоват и рыж…
     Уже близки предзимние процессы…
     Москва, она, конечно, не Париж,
     Но тоже, говорят, достойна мессы…
     Под вечер солнце скатывает с крыш,
     По желобам гремя многополозным,
     И ты со мной с улыбкой говоришь,
     А я с тобою говорю серьёзно…
     Ты до сих пор не веришь ни на грош,
     Что всё прошло, что мы на осень старше.
     Ты ветку с отражения берёшь
     И лебедем плывёшь по Патриаршим…
     А я весь мир кладу к твоим ногам:
     И завтрашний Монмартр, и Лувр вчерашний,
     Химеру из собора Нотр-Дам,
     И грациозность Эйфелевой башни…
     Но ты стоишь на полпути в метель,
     Не думая о грусти и печали:
     Зачем тебе и Канны, и Марсель,
     И Сен-Тропе, и прочие Версали?
     До самых пят ты в осени горишь!
     По переулкам машешь рыжей чёлкой…
     Москва, она, конечно, не Париж…
     Москва — необъяснимая девчонка!