Пётр Гулдедава
БОЕЦ И В СКОРБИ – ВРАГ УНЫНЬЯ
|
***
Этот вечный разрыв
между "надо" и "надо бы",
То овраг, то обрыв,
то бетонные надолбы.
То облом, то напасть,
то тоска ниоткуда —
И подспудная страсть
ожидания чуда.
Я себя бы не спас,
сокрушая препоны,
Если б в душу мне Спас
не глядел бы с иконы.
***
Я не люблю, когда поэт — вещает
С замахом повелительного жеста
И видимость прозренья обещает
В тумане размалёванного текста.
Под бархатом словесных полумасок
Не разглядеть духовной ипостаси,
И холостое нагнетанье красок
Художника не в силах приукрасить.
Свои цвета в палитре жизни ищем,
Впадая в озарение и в бред,
И думаем, что это мы их пишем,
Когда стихи рисуют наш портрет.
ВСАДНИКИ
На белом коне в одеянии белом
Появится всадник в победном венце,
И взор его грозный — открыто и смело
Поведает миру о скором конце.
Вослед ему выступит яростный всадник
На огненно-рыжем горячем коне,
С мечом, закалённым и к долгой осаде,
И к скорым боям в беспощадной войне.
А следом — наездник коня вороного,
Играя ценой на корма и зерно,
Оставит основой для счастья земного
Всё те же елей и хмельное вино.
Но будут и маузер, и парабеллум,
А всадник на призрачном белом коне
Не даст предпочтенья ни красным, ни белым,
А всех уравняет в единой вине.
А мы, повторяя ошибки и сбои,
Уходим всё дальше от наших корней,
Забыв, как, рыдая, стреляли изгои
В плывущих за нами любимых коней.
***
В немом ожиданье участья
Бродячий нечесаный пёс
Стоит за оградой участка,
В глазах — и ответ, и вопрос.
С поджатой пораненной лапой,
Как узник на гордых судей,
Глядит он с надеждою слабой
На бойко снующих людей.
Он явно пока ещё в силе
Ответить на злобный замах.
Угрюмое небо России
Застыло в усталых глазах.
***
Он с грустью смотрит на Тверскую,
Где, возлюбив заморский смак,
По русской пище не тоскуя,
Москва "подсела" на "бигмак".
Стоит в смятенье он глубоком,
Застывшим взором видя суть
Того, каким нам выйдут боком
Глаголы типа "сникерснуть".
Тропой народного признанья
Букеты лилий и гвоздик
Несут к ногам его славяне,
И финн, и друг степей калмык.
Стоит поэт, судьбе покорный,
И головой слегка поник:
Тропу метёт не русский дворник,
А добросовестный таджик.
Дожди ненастий оросили
Певца свободы скорбный лик.
А за спиной его, в "России", —
Американский "боевик".
ПАРАД ПОБЕДЫ
Играют солнечные блики,
Но день темнеет для меня,
Когда кладу я три гвоздики
На камень Вечного Огня.
Пропавшим в нетях по штрафбатам,
По перекрёсткам фронтовым —
Я приношу цветы солдатам —
Нечётным счётом, как живым.
Стою на тёмном полустанке,
А мимо с лязгом колесниц
Летят в Бессмертье пушки, танки
И блики сотен тысяч лиц.
***
С немым признанием вины
Смотрю на хмурый лик иконы:
За торжество моей страны
Отдали жизни — миллионы.
За нас, ровесников войны,
Дыханьем смертным обожжённых,
За всех, кто были рождены,
За всех, пока что не рождённых.
Но воровской эгоцентризм
Прополз в Россию тихой сапой,
И зубки пробует фашизм,
Ведомый опытною лапой.
В лихом торгашеском бреду
Патриотизма — нет и тени,
Но "козыряем" раз в году
Гвардейской лентой на антенне.
Махну стакан под холодец,
К отцу на кладбище поеду
И повинюсь: "Прости, отец!
Я не сберёг твою победу!"
***
"Простолюдин" зашёлся в плаче,
В кругу "вельмож" — тоска и страх:
Усами в пол на ближней даче
Упал беспомощный "монарх".
Те, кто ему при жизни льстили
И лили благостный елей,
Вождю посмертно отомстили
Лишеньем прав на Мавзолей.
Их устрашили даже "мощи",
И "правдолюбов" била дрожь,
Когда был вынесен на площадь
И захоронен грозный вождь.
А на престол взошли не принцы:
Набор интриг пуская в ход, —
Купцы, мещане, разночинцы —
Перерождаются в "господ".
Но тень отца войдёт без спроса:
Хулою память не убить
И не уйти нам от вопроса:
Что дальше — быть или не быть?!
P.S.
Чем пыл масс-медиа бойчей
Пылит по старым пепелищам,
Тем чаще в звуках их речей
Мы звон серебренников слышим.
И на словах — любой готов
Служить российской славе вящей,
Но от обилья сладких слов
Во рту ничуть не станет слаще.
Свобода слова и пиар
В России схожи с детской корью:
Любой инфант и пивовар
Интерпретирует Историю.
***
Богатство не считаю благом
Но это тоже наша быль:
Одни впустую машут флагом,
Другие — "лепят" ё-мобиль".
***
О мудрый август, месяц Льва,
Пора умеренного пыла,
Ещё кружится голова,
Хотя порядком поостыла.
Ещё стремишься по меже
Успеть за временем бегущим,
Но всё хорошее уже
Скорее в прошлом, чем в грядущем.
Земной кулик, дела верша,
Ещё поёт хвалу болоту,
Но птицей-лебедем душа
Уже готовится к отлёту.
|
|