Ян Берёзкин __ ПОРА ПРОСТИТЬ…
Московский литератор
 № 3, февраль, 2015 г. Главная | Архив | Обратная связь 


Ян Берёзкин
ПОРА ПРОСТИТЬ…

                    
     СЕГОДНЯ
     Бог со мною говорил сегодня,
     Я ему тихонько отвечал:
     Он какой-то свой был и немодный —
     Не нудил и не нравоучал.
     Говорил уверенно, с  улыбкой,
     Словно голос  лился из груди,
     Я как будто видел сам ошибки
     На своем извилистом пути.
     Он молчал, но музыка звучала,
     И покой окутывал меня.
     Видел я, как я иду сначала
     В зарождении будущего дня.
     Чуть очнувшись от потока света,
     Стал внутри свободней от клише .
     Бог ушел.
     А  я не верил в это,
     Чувствуя сияние в душе.
      
     * * *
     пора умнеть.
     пора трезветь на утро.
     пора понять, что время не придет.
     пора смотреть, как обгоняют шустро
     те, кто моложе, и бегут вперед.
     пора сказать, что ты не поспеваешь,
     пора присесть на выступ у реки.
     пора забыть, хотя ты твердо знаешь,
     что, позабыв, завоешь от тоски.
     пора простить.
     пора просить прощенье.
     пора признать, что делал в жизни сам.
     пора друзьям готовить угощенье
     и проводить потом их по домам.
     пора зажечь свечу намного дольше.
     пора писать прощальное письмо.
     пора принять, как данное, что больше
     я ничего не значу для нее.
      
     * * *
     я не торгуюсь с небом,
     не получаю взамен —
     ни богатства, ни хлеба,
     ни крутых перемен.
     я стою нараспашку
     перед серым дождем,
     выжимая рубашку,
     думая ни о чем...
     веря не в баррикады,
     веря в другую суть,
     чтобы не канонада
     не давала уснуть,
     чтобы не брызгать кровью,
     ненавистью дрожа,
     чтобы полна любовью
     наша была душа,
     чтобы детей носили
     с нежность на руках,
     чтоб никого не били,
     в сердце посеяв страх,
     чтоб говорили люди
     теплые лишь слова,
     чтобы, поверив в чудо,
     память была жива.
     Я не торгуюсь с небом,
     Да и не вхож к богам —
     Теплого крошит хлеба
     Девочка голубям…
      
     * * *
     две щетки стояли в стакане
     с щетинками в зеркала,
     под звуки блестящего крана
     ты розовую брала.
     стекло покрывалось туманом,
     ты пальцем чертила нос,
     потом выходила из ванной
     с запахом белых роз.
     тебе не казалось то странным,
     что щетки одна к другой
     прижались в одном из стаканов —
     розовая к голубой.
     и, может быть, где-то в романах
     со счастливым концом
     чуть-чуть не хватало фонтана
     и щеток в кругу одном,
     ведь это же, как в океане,
     сквозь соль познавая мир:
     не каждому быть капитаном —
     кто-то и пассажир.
      
     и как-то проснувшись рано,
     чуть отойдя от сна —
     где щетки стояли в стакане,
     а осталась совсем одна.
      
     * * *
     Вы знаете, чем согреваются в тундре,
     Когда белый шторм накрывает простор?
     Когда  Дед Мороз с белым посохом мудро
     Стеклит неподвижную гавань озер?
     Когда разгребая сугробы и ветер,
     Ярангу теснишь на замерзшей земле?
     Когда вездеход "разувается" в тесте
     И в жиже болотной лежит в колее?
     Когда пастухи в целлофановых куртках
     За стадом идут сквозь туман и дожди?
     Когда рыбаки спешат сети распутать
     И рыбу пускают на нерест идти?
     Когда на буксире ведут баржу с грузом,
     Чтоб только до первых успеть холодов?
     Вы знаете, чем согреваются в тундре? —
     Простым черным чаем индийских сортов.
      
     * * *
     Снова тундру листаю как будто букварь —
     Люди Севера — это ведь Высшая лига,
     И у них среди ночи ценнее фонарь,
     Когда белые ночи — хорошая книга.
      
     Им совсем невдомек, что предательство есть,
     Что, когда нужна помощь, пройти можно мимо,
     И у них без бахвальства понятие честь,
     И несут ее в сердце как воды Гольфстрима.
      
     Подлость любит тепло, а там лютый мороз,
     И характер сурово зима закаляет,
     Даже если невмочь и устал ты до слез —
     Все равно  тебе сил подниматься хватает.
      
     А другие не выдержат — просто сбегут.
     И в словах моих нет даже малой интриги.
     Жить на Севере — это и подвиг, и труд!
     И поэтому люди как Высшая лига!
      
     ПОЛЯРНЫЕ ВОЛКИ
     Олени хрипят и ломают ограду,
     И слышно, как гулко стучат их рога —
     Полярные волки напали на стадо,
     И эту резню накрывает пурга.
      
     Собаки рычат и бросаются в битву,
     Их визг прорезает свистящий простор,
     Снег бьет по лицу и коварства не видно,
     Как будто лавина сошла с синих гор.
      
     Хлопки карабина то чаще, то реже
     Но пули не могут спасти от волков —
     Голодные, злые с безумием режут,
     И смертью на снег проливается кровь.
      
     Наутро ходили по стаду мы долго,
     И трупы считали, а там, у ручья
     Застыл белый волк с перекушенным горлом,
     А рядом лежала собака моя.
      
     * * *
     ночными мыслями измучен:
     какой нас ждет теперь удел? —
     Толстой уже кому-то скучен
     и Достоевский надоел.
     пылятся книги не на полках,
     жизнь заменяет интернет —
     от Маяковского что толку?
     от Гумилева проку нет!
     зачем писатели напрасно
     годами тратили талант —
     была Ахматова ужасна,
     а Чехов тот еще был франт!
     и сплетни, сплетни неустанно!
     и правду кто-то подменил —
     пусть был Есенин хулиганом,
     пусть Гоголь сумасшедшим слыл.
     невежества туман все гуще
     и нет движения вперед,
     но вновь меня спасает Пушкин
     и Блок мне руку подает!