ПАРАД ПОБЕДЫ
Парад Победы! В двадцать первый век
минувший век свои впечатал даты,
писали их советские солдаты
своею кровью. Помни,человек!
Парад! Идёт бессмертный полк!
Несут портреты дедов внуки,
как будто сплетены их руки.
Коль в сердце память — нет разлуки,
Победы голос не умолк.
И песня прошлых лет жива,
прошла войну и здесь шагает,
как прежде, души согревает.
Она и лечит, вдохновляет —
единству духа — голова!
Вот здесь у стен, у самого Кремля
сегодня стар и млад в строю едины.
Но, помните, мы лишь непобедимы,
пока нас кормит русская земля!
ВЕТЕРАНАМ ВОЙНЫ
Вам — Россию не предавшие,
её душу не сгубившие,
её рощи не продавшие,
её песен не забывшие.
Я пред вами склоняюсь в поклоне,
зло поправшие в битве большой!
Подвиг ваш на гербе, на иконе,
россияне с отважной душой!
Вы от войн заградили границы,
вы Отечеству были верны!
Как же дороги мне ваши лица,
патриоты родимой страны!
Ваши головы стали седыми,
не забыты былые бои.
Сколько ж вынесли вы молодыми,
защищая просторы свои,
чтобы Родину видеть в короне
той победной, цветущей весны!
Я пред вами склоняюсь в поклоне,
вы — герои Великой Страны!
Я НЕ ЗНАЛА ВОЙНЫ
Я не знала войны.
Отчего же пронзительно больно?
Почему не проходит
щемящее чувство вины?
Мои мысли и взгляд
устремляются в небо невольно,
там, где души солдат,
не вернувшихся с прошлой войны.
Как хотели они
видеть Родину мирной, красивой
и в жестоких боях
отстояли её, сберегли...
Вы простите, солдаты,
нас, живущих сегодня в России,
что границы её
мы без вас сохранить не смогли.
* * *
Моя Россия, матушка моя!
Нам не забыть военные дороги,
солдатский подвиг и твои тревоги,
и как страдала русская земля.
Как отдала часть жизни на бои,
как в сапогах протопала полмира
в пылу пожарищ. Как же тяжко было!
Земля впитала слёзыньки твои.
Какой тебя заботой окружить,
какой молитвой вымолить прощенье?
За все твои великие лишенья
какой Любовью мне тебя любить?
КОРНИ
"... Где начало, кто дал ему жизнь тогда, ну хотя бы лет четыреста назад?
Где все его предки и что значит "их нет"?..."
"Холмы", Василий Белов
Светает. И деревьев тень
уже не укрывает землю,
они встречают новый день,
держась корнями за деревню.
Вот первый луч набрал разбег —
чердак, окно и свет продлился.
Свой, но приезжий человек
с неясным чувством пробудился.
Влетали ласточки в окно,
усаживались на стропила
и щебетали. Как давно
но также в детстве это было.
Там спозаранку он, босой,
в жизнь окунался с головою,
где высыхающей росой
дышало утро и травою.
Тогда не знал он ничего
о смысле жизни, только были
здесь школа первая его
да взрослые — добру учили.
Вот и судьба не обошла,
среди житейских бурь и тягот
с лихвой дала плодов и ягод,
в дорогу — силы и тепла.
Он снова здесь, он возвратился,
лишь погостить да посмотреть.
И, встретив друга, удивился —
успел приятель облысеть.
И понял — тоже разменял
вторую жизни половину
и с неохотой, но признал —
не скоро распрямляет спину.
Признал, сквозь боль души, как смог,
что молодость необратима,
что все следы его дорог
давно от мест родных шли мимо.
А в доме тихо, никого.
Мать после дойки на покосе.
Жена — у дела своего —
загара, видишь, тело просит.
Но ... сенокосная пора.
Деревня тоже опустела.
Плескала волнами жара
на крыши властно и умело,
на деревенский мирный лад,
с его настроем и трудами,
как много, много лет назад
и не растратилась с годами.
Всё — сердцу милые места
и к жизни этой он ПРИЧАСТЕН!
Непостижима и проста
мысль эта окатила счастьем.
Он вышел в поле и обвёл
окрестности родные взглядом.
Как хорошо, он здесь, он рядом!
Зов предков ли сюда привёл?
Как странно? Их на свете нет,
но кровь, она не сиротина.
И сердце выдало ответ,
что вместо них его два сына.
Есть мир земной и мир иной,
есть радость жизни и страданье.
Всё — полный круг иль годовой —
рождение и увяданье.
А в небе купол храма плыл
куда-то в неземные дали.
Среди забвений и могил
на холм крутой его подняли,
где только зной и тишина,
да пчёл негромкое жужжанье,
то холмик в травах, то стена.
И всё — Великое Молчанье!
Молчанье дедов и прапра...,
их голосов, их глаз, их судеб...
Жизнь разнолика и мудра,
она была, идёт и будет
идти обычным чередом,
минуя дедовы могилы,
крепиться праведным трудом
и забывать о том, что было.
А в жарком небе облака,
как предков вестники из рая.
Плывут небесные стога,
на труд земной благославляя.
И воздух чист, и светел день,
где всё сродни, и всё знакомо,
и потрудиться всласть не лень
на благо у родного дома.
Он сто дорог исколесил,
ветрами, вёрстами испытан,
и понял — где бы ни гостил,
нет ближе места на Руси,
чем у корней, где род прописан.
Где жизнь, как есть, открыта вся
в трудах, цветеньях, летних грозах
и в том, что забывать нельзя,
как суть, как отчий дом в берёзах!