В первую мировую войну моя бабушка Авдотья была ещё подростком, как и её будущий муж. Общеевропейская катастрофа  докатилась до деревни далеким  эхом, только мужчины уходили на войну.
     По рассказу бабушки, в ранней молодости её, кареглазую красавицу, сосватали за голубоглазого хорошего  парня из глухой  деревни.  Так раньше было принято. До этого момента они  никогда  не виделись. Оба понравились друг другу. Стали вести хозяйство, много работали. Семья образовалась крепкая.  Родилось 14 детей. Но  взрослых осталось только шестеро.
     Во вторую мировую призвали мужа и двух старших сыновей, Николая и Стефана. Николай вырос крепким, работящим. Ему всё под силу. Стефан — красивый, хрупкий, одаренный. Поехал учиться в Москву в художественное училище. Закончил только два курса — началась война.  В доме висели его две картины: котята, играющие с клубком ниток, и портрет отца. В 1942 году  бабушка получила две похоронки. Убили двух её кровинушек. А потом и ещё одну похоронку. Четырёх оставшихся детей пришлось растить одной.  
     Прошло время, появились внуки. Меня на лето привозили к ней в деревню. Вечерами после трудового дня: она по хозяйству, а я — на речке, уставшие, мы с ней зажигали лучину и под её потрескивание чистили картошку на завтра или делали ещё  что-то нужное. Как-то, задумавшись, она выронила нож и картофелину, слезы потекли по её морщинистому, но всё ещё  привлекательному лицу.
     — Бабушка, что? Тебе плохо? — подскочила я к ней.
     — Да, сердце жжёт.  Вот вспомнила Колю и Стефана.
     — Расскажи, — попросила я.
     — Зима как-то лютая была, — тихо  начала она. — Морозная, вьюжная. Волки стали к деревне близко подбираться. Голодные воют за огородами. Боялись  их. И правда, февральской ночью проснулись мы от сильно  шума в хлеву. Коленька первый бросился туда. А там волк здоровый, матёрый схватил овечку и стал  уже запрыгивать на забор. Сынок не растерялся, кинулся к нему,  вцепился в задние ноги овцы и изо всех сил тянет её обратно. Так и переборол волка, спас овечку — сильный уже стал.
     — А Стефан каким был?
     — Он совсем другой. Нежный, ласковый. Болел много в детстве. Рисовал очень хорошо. Отец ему краски да картон из города привозил. И всё не везло ему как-то. Один раз его пчёлы так закусали, что, думали, и не выживет.
     — Что же случилось?
     — Да соседи мёд качали, пчёлы растревожились, злые, а он мимо проходил. Они на него и набросились. Лицо, руки жалят. Он отмахивается, их всё больше, больше. Люди уже ему кричат: беги к реке, окунайся в воду. Сутки потом  пролежал без сознания.  
     У меня тоже глаза защипало от слёз.
     — Бабушка, почему жизнь такая несправедливая? За что они погибли?
     — За родину, внученька. Чтобы немчура не пришла в нашу деревню.