* * *
В чистом поле жизни проходящей
Кони-страсти рвут меня на части.
Я привязан к тем коням ретивым
Путами судьбы на казнь разрывом…
Страсть любви, что дикой кобылицей
К Югу, к морю мчать меня стремится,
Увлекает, чтоб в зелёных травах
Тешиться греховною забавой…
Страсть ума, страсть к поиску ответов
Тянет на Восток в края рассветов.
Конь могучий требует признанья
Силы и судьбы предначертанья…
Страсть побед, и почестей и власти
Жеребцом на Запад рвётся в страсти,
Раздувает ноздри, бьёт копытом
И косит очами ненасытно...
Страсть к покою мерином сонливым
К Северу влечёт неторопливо,
Тянет (рвёт узду не отступая)
До земного и иного рая…
Каждый рвёт своё остервенело,
Но моё неразделимо тело,
Юность, зрелость, молодость и старость
Странно всё во мне перемешалось.
Под ногами нет опоры — глина,
Вязкая, тупая бытовщина.
Неизвестно, сколько казнь продлится.
Всё стоит, и всё куда-то мчится...
В чистом поле жизни проходящей
Кони-страсти рвут меня на части...
Промыслом судьбы необъяснимой
Страсти делят то, что неделимо
В чистом поле жизни проходящей...
В ОБЩЕНИИ СЛУЧАЙНОМ
Кто мы такие? И откуда мы взялись?
Чего нам надо в этом мире, бесконечно?
Мы родились, чтоб осознать простую мысль:
Ничто не вечно в мире. Вечна только вечность.
Случайной клеткой входим в мир, в наш отчий дом,
Из клетки — генной само-сборкой, но при этом,
Мы лишь в общении (случайном!) станем в нём
Кто проходимцем, кто "Эйнштейном", кто поэтом.
Никто не нужен нам. Мы сами всё во всём.
С Джордано Бруно не спешим на жизни вертел.
Не торопясь, мы просто-напросто живём.
Да нас никто и не торопит. Кроме смерти.
ДА БУДЕТ СВЕТ!
(тост)
"Мы — самый цвет литературного планктона,
Где каждый-всякий мнит себя "Наполеоном".
Но кто бы знал, как для России это плохо —
Планктонных лидеров планктонная эпоха!"
(эпиграф-самоцитирование)
Стихи — это наши могильные плиты
С простейшим меню бытия.
На кладбище жизни обрывки событий
Ваяем, зубилом звеня.
Как Пушкин свой памятник нерукотворный
(надеждой равняемся с ним!)
Себе "воздвигаем" продукт разговорный —
Скрижали долбим, и долбим…
Ваяем себя, прикрываясь Всевышним…
От глыбы рассвета и тьмы
Мы всё отсекаем, что кажется лишним…
А лишние, кажется, — мы.
И в этот, от жизни отколотый час,
Поднимем бокал за осколки! За нас!
....
Примечание.
Надо ли напоминать, что когда-то на вопрос,
в чём секрет совершенства его скульптур,
Микельанджело ответил: "Секрет прост.
Беру глыбу мрамора, и отсекаю всё лишнее".
Позже то же (по словам тоже биографов)
сказал Огюст Роден, автор "Мыслителя".
Наверное всё-таки надо напоминать, чтобы
дать шанс и безаппеляционному читателю задуматься,
над чем он только что "пробежал глазами".
Шанс — тоже глыба, нужно только отсечь лишнее.
ЕЛИЗАВЕТА
Я каждый день без громких слов
Тебя люблю, мой ангел нежный,
Душа моя, моя любовь,
Сейчас, и в будущем, и в прежнем.
Нескромным счастьем, и сполна
От первой встречи до погоста,
Люблю тебя, моя жена,
Греховно, праведно и просто.
Проснувшись с именем твоим,
День заполняю им, как светом,
И засыпаю вместе с ним —
С тобой, моя Елизавета.
Я ВАС ЛЮБЛЮ ЗА ВАШУ НЕПОХОЖЕСТЬ
жене моей,
любимой бесконечно
(20 лет спустя)
Меня признаться, как т о г д а , в любви,
Ты попросила, будто между прочим.
Волнуюсь от возвышенного "Вы",
Боюсь, что мой ответ не будет точным…
. . .
Я Вас люблю за доброту руки,
Коснувшейся моей горячей кожи.
Касания нежны и так легки…
Я Вас люблю за Вашу непохожесть.
Я Вас люблю за тайну Ваших глаз,
В них неземная сущность нашей встречи.
И час мгновеньем кажется для нас,
И день одним мгновением, и вечным…
Я Вас люблю за нежности порыв
Одним движеньем (чуть заметным) тела,
За голоса волнующий призыв…
Я Вас люблю за эту Вашу смелость,
За Ваш талант волшебным делать быт,
Любовь и страсть земным считая Раем,
За то, что Вам дано святою быть,
Грехи других беспечно отпуская…
Когда "сомненьем" делитесь вдруг Вы,
Скрывая "безразличием" волненье —
Что, мол, "на свете нет вообще" любви,
Я Вас люблю за Ваше "убежденье".
Я Вас люблю за искренность и грусть
Прошедших, но живых воспоминаний.
Я Вас люблю за Ваше — "Ну и пусть!",
За не отказ Ваш от ошибок ранних.
В сравнении с любовью, всё — ничто!
По невозможной формуле несложной
Я Вас люблю за всё, и… ни за что!
Я Вас люблю б о ж е с т в е н н о безбожной…
. . .
Быть может, чувств забытый свет прольют
Мои непозабытые признанья…
Вот лишь немногое, за что я Вас люблю!
Я Вас л ю б л ю , небесное созданье!
НА СМЕРТЬ ИГОРЯ ЦАРЁВА
"И тебе дан шанс — в небеса лицом —
Не спеша, в подробностях, помолиться,
Ведь, когда распутица, под Ельцом
Бог куда доступнее, чем столица."
Игорь Царёв
Нет слов, а только горькая печаль
Свершившейся отчаянной неправды…
Разбита благородная скрижаль —
С не высеченной строчкой — жизни равной.
Молитва есть, как есть, свечой во мгле…
Но почему не дать по той причине —
Свечой гореть подольше на Земле
"В подробностях" молившемуся сыну?!
О чём молился он в своей строке,
Не много говоривший, много знавший,
На самом главном в чувствах языке
О Бродском лучше Бродского писавший?..
И как бы ни нелепо, но пока,
Смерть Игоря Царева не приемлю!
Поэта — ч е л о в е к а, на века
Собой облагородившего Землю.