Сергей Берсенев
НЕ О ЛЮБВИ…
|
ПОЧТА
"Хочешь, я дам чернил —
В прошлое написать?"
Светлана Скакунова
Чтоб рука поднималась,
чтоб чернила не высохли,
вдохновения мало
мало точного выстрела...
Мало — быть нараспашку,
топать в ногу со временем,
побеждать — в рукопашном,
как врага, недоверие…
Вновь отмечена точка
между прошлым и будущим…
Ты работаешь, почта?
Я — живой, я иду ещё…
Что вколочено в память,
и что вечностью спрятано,
возвратится стихами
рано утром с парадного.
Не торжественной речью
в честь второго рождения —
почтальона я встречу,
как своё отражение…
МОЯ МОСКВА
Посвящается району Братеево.
Моя Москва — за тридевять земель
от шумных улиц, тёмных переулков…
Здесь в Новый год мечтаю о зиме
и подаю товарищу здесь руку.
Здесь только-только стало, как в раю:
и — парк с метро, и на пруду — русалки…
А в прошлом веке улицу мою
скрывало от людей уродство свалки.
Я сам сюда неглупым пацаном
с друзьями рвался в поисках сокровищ.
И надо ж — чудо: вырос, вырос дом!
И скрыл забавы детские, до крови…
И надо ж — чудо: выигрышный билет
достал я из кубышки лотереи
и вдруг поверил, что совсем — не бред,
что есть ещё распахнутые двери!
Пятнадцатый этаж. С балкона МКАД —
извилистой петлёю на ладони.
Мальчишки непослушные галдят:
кто первым одноклассницу догонит?
Не это ль счастье — на исходе дня
прикрыть глаза, и сквозь ресницы видеть:
вот — скромная речушка Городня,
вот — пешего приветствует водитель…
Такая сказка пишется легко…
Внизу там всё иначе, по-другому…
Но где-то на чужбине, далеко
скучаю по оставленному дому.
ГУМИЛЁВ
Так решила дворянская честь:
чёрный август — неделей короче.
Сколько стран я объездил… Не счесть!
А в своей — мне поставили точку.
Слово — Бог, и не надо оправ,
ни алмазам, ни буквам, ни крохам…
Я узнаю теперь: был ли прав,
доверяя священным дорогам?
Грянул выстрел — ушёл фантазёр
из "Шатра", от "Костра"
с бледной дамой…
Выносить на судилище сор
не приучен ни папой, ни мамой.
Сторонился случайных людей,
их слащавой, навязчивой лести…
Уместилось моё бытие
в тридцать пять золотых путешествий.
Я не ждал от октябрьских бурь
Моисеем обещанной манны.
"Ты душою богат, трубадур!" —
говорили поэту две Анны.
Нет претензий за смерть к небесам,
за последние строки — к июлю…
Ледоход напророчил я сам
и отлитую мастером пулю.
БЛИЗКИЙ ДРУГ
"Живёт такой далёкий, близкий друг…"
Ирина Ножнинова
Он многого не просит — не достоин.
Считает так, и, видно, в этом прав.
Не будет занимательных историй,
вводящих в краску искромётных глав.
Его рука границы не нарушит,
его слова по-дружески просты,
но чувствует, что вычислен, что нужен,
что за двоих нести ему кресты.
И там, и тут — священные обеты,
которых даже в мыслях не предать.
Нагрянь же вдруг в её покои беды,
любое расстояние — не даль.
По-тихому: автограф неуместен…
И также тихо — в келью забытья…
Они в иной строфе навечно вместе —
вне грешного, мирского бытия…
НЕ О ЛЮБВИ…
"Не о любви
Тогда о чем... зачем?"
Елена Хряпова
Не о любви, не о Весне...
О чём-то неосуществимом...
Чтоб в январе растаял снег,
чтоб неудачник стал счастливым...
Мы забываем о себе,
волшебной палочки коснувшись...
Шагнёт уверенно слепец,
лавина лжи минует уши...
Нас обыватель не поймёт,
нас мир честной поднимет на смех...
И будет прерванным полёт,
и кто-то разобьётся насмерть...
так и не встретив, не узнав —
кто ждал его за облаками,
кто подавал незримый знак,
в наряд пророка облекая.
МУРАВЕЙНИК
Это людям заезжим — раздолье:
здесь не город столичный, Содом.
Тяжела муравьиная доля:
по соломинке строить свой дом.
Здесь иные законы и нравы —
от природы не спрятать души.
Распознают деревья и травы —
чем живёшь; что, когда совершил.
Здесь возможно вернуть вдохновенье,
поклонившись дворцу муравья,
и остаться по-прежнему верным
первородному, чистому Я.
И неважно, коротким ли, долгим
будет к смерти извилистый путь —
дорожу, словно льготою, долгом:
защитить муравейник от пуль.
ЗОЛУШКА
"До двенадцати отпущен мне срок.
И закончится опять волшебство..."
Евгения Остров
Вновь к золе да к венику тащиться,
ненавидеть чёрную версту…
То ли фея, то ли ростовщица
срок определила волшебству…
Воскресает вера в сигарету…
Хочется укрыться в забытье…
Где ж ты, золочёная карета?
Девушка мечтает о тебе…
Донесёт сорока сплетню с ветки,
как писака из бульварных СМИ:
принц уже в объятиях нимфетки,
чада обеспеченной семьи.
Всюду — шарлатаны-гороскопы…
Их родством с жар-птицей не смеши!
Возраст что ль виновен подростковый?
Или в каждой сказке — миражи?
Кто добрее — мачеха у плахи?
Пожелтевший к осени отец?
Золушка за прошлое заплатит
сколько ни потребует истец…
|
|