БОЛЬ
Боль больше, чем бог.
Бог не любовь, а боль.
Семён Кирсанов
Не знать бы, что значит боль,
Как рану сжигает соль.
Когда как себя ни неволь,
А всё — поперёк и вдоль.
Не мыслится, не разумеется
И всё почему-то не клеится.
И мама родная рассердится,
А то и проколется сердце.
Такая вот боль — ревущая
И в клочья всю душу рвущая,
Глухая, тупая, зудящая
И сердце моё щемящая.
Кто снимет мне адскую боль?
Но доктор — это не роль.
Он умный, а может, и друг,
Но только не тех наук.
Есть доктор иного рода.
Творит чудеса природа.
Природа многое может,
А может, и мне поможет?
Сказали мне: в сад пойди
И древо своё найди,
Берёзку свою обними,
Проси: ты мне боль сними.
Вот так: никого не неволить…
И кто же сумел обезболить,
Ничем ничего не руша,
И сердце моё и душу?
А доктором стала ты.
Рецепты твои просты:
Дыханье сдержав в груди,
Ты не сказала "Уйди".
И только дрогнуло веко
И как приглушённое эхо
Чего-то совсем не земного —
Короткое тихое слово.
…Такая у нас юдоль.
Мильоны судеб и доль,
И сильных, и слабых воль.
Своя у каждого боль.
А жизнь — это дикое поле.
И век — не защита от боли.
Но ты не беги за веком —
Коль можешь, то будь человеком.
КАК ПРИХОДЯТ СТРОЧКИ
Кто знает, как приходят строчки?
Как набухают за ночь почки,
Как пробиваются листочки
И как потом придут цветочки.
Случайно или не случайно?
Какая спрятана здесь тайна?
Что сердце юное колышет?
И что душой поэта движет?
Бывает — мысль приходит с лёта,
Из ощущения чего-то.
Приходит и сама идея,
Но что, когда и как, и где я?
То как в ночи, то как в тумане,
То словно Лермонтов в Тамани.
Иль Гёте — то ли как безбожник,
То ль Мефистофеля заложник?
И поиск — доброго и злого
Заветного простого слова,
На что у Пушкина, у Гёте
Шли не часы, порой и годы.
Зато их строчки осиянны
И им поёт свои осанны
Вся благодарная планета —
Как ангелам добра и света.
МИНУТОЧКУ, ТОЛЬКО МИНУТОЧКУ
Короткий вопрос — ко мне или к вам?
Чтоб нам задержаться чуточку.
То голос одной одинокой мадам:
"А можно ли вас на минуточку?"
Зачем? Почему? И вас ли? Меня?
И лишь на одну минуту?
Глядит, словно кошка, куда-то маня.
Но к этим вещам я не чуток.
Пусть этот вопрос не ко мне, а к вам,
Коль отвечать вы готовы ей —
Быть гидом у этой пикантной мадам.
А я займусь философией.
Я с думой о тех, кто уж так умны,
Чтоб брать нас всерьёз и в шутку,
О тех, кому мы бываем нужны
Всего на одну минутку.
Кому-то нужен на миг, на сейчас,
Кому-то минут на десять,
Кому-то ещё и на целый час,
На пару недель, на месяц…
И миг этот свой ты почти не жил —
Как рюмка кому-то под ужин:
Он выпил тебя, огурцом закусил,
И ты уже больше не нужен.
Но знаешь, иной за короткий миг
Раскрылся свежо и мощно —
Умом и душою, и сердцем велик.
С другим же, увы, тошно.
Так что вопрос — идёт — не идёт,
Коротко или длительно,
Мгновенье, минуточка или же год —
Всё это относительно.
Но с чем согласиться никак не могу,
Как некто, ближайшего вызнав,
Умеет всегда и на каждом шагу
Быть с вами предельно корыстным.
Он всюду ищет себе навар —
Это его марка.
И вы не товарищ ему, а товар,
А если она — товарка.
Всегда он смел и всегда успел —
Явился, слизал и дальше.
Я их, мотыльков, никогда не терпел,
Их лёгкости, лжи и фальши.
Кому и чему они будут под стать,
Дешёвые их пасьянсы?
Пространство и время нам всем уважать,
Но выше в цене постоянство.
У нашего брата иной закал,
Мы — из другой породы.
Родине я только раз присягал,
Лишь раз — и на все годы.
А тем, кто захочет на склоне годов
На нас проехаться — дудочки!
Рядом такого стерпеть готов,
Но только не больше минуточки.
* * *
Не в светлом, зелёном полюшке,
Не в голубизне неземной
Солнышко, ясное солнышко —
Вот оно, передо мной.
Всегда молодое, лучистое.
Пронзительны и горячи —
Есть ли что более чистое,
Чем эти его лучи.
Всё в жизни идёт от солнышка,
Является как на лету.
Я сам из простого зёрнышка
И всё вот расту, расту.
Всё, что от солнышка, — бодрое,
Что от него — тепло.
Что от него, то доброе,
Ничто не идёт во зло.
Такое родное солнышко.
За многие тысячи дней
Моя дорогая сторонушка
Была с ним родней и родней.
Мир без него как золушка,
Которой ничем не помочь.
Знаю: заходит солнышко —
Глухая приходит ночь.