БУНТ НА КОРАБЛЕ
Ещё колышется волна
Внутри меня, и море дышит…
С дороги чуточку больна —
Ну, кто здоровый так напишет?
Купальник толком не просох,
Ещё хранят вкус соли губы…
О, чтобы недруг тот издох,
Кто в нас свободу воли губит!
Работа делает рабом
Мозг человека, душу, тело.
И что-то верится с трудом,
Что Бог такое мог наделать.
Свободы, радости хочу,
Ничем не связанной бродяги…
На деле, завтра же начну
Жизнь добросовестной трудяги.
СЕВАСТОПОЛЬ
Я никакой не видела войны,
Но поразил геройский Севастополь
И чувство непонятное вины
За запоздало найденный Некрополь.
Зажёгся пламень в сердце у меня
Всех вековых случившихся сражений.
Горит частичкой вечного огня
Лихих побед и тяжких поражений.
ДЕТИ ВОЙНЫ
Чувство голода и холода
В нас с войны ещё осталось.
Не была беспечна молодость,
Не беспечна нынче старость.
И судите, не судите нас —
Дочиста с тарелки кушаем,
Хлеб и спички держим про запас
И с тревогой "вести" слушаем.
Вещи носим до потёртости,
Бережём с рубля копеечку.
Ордена, награды с гордостью
Надевать настало времечко.
И, хотите, не хотите вы,
Молодые да зелёные —
Язычок свой придержите-ка
Перед детством обделёнными.
ПАТРИОТКА
Прилетев издалека,
Всей экзотики отведав,
Вгрызлась в красные бока
Яблок прадедов и дедов:
Сочных, сладких, наливных,
С несказанным ароматом…
И все чудо-манго их
(в пику всяким дипломатам)
Обругала русским матом —
Пусть останутся приматам!
ВЕРНУСЬ ЛИ?
Последний снимок: солнце на ладошке,
Прилив волны и опустевший пляж…
На берегу присела "на дорожку" —
Вот и окончен отпускной вояж.
Домой, домой!
Хоть и немного грустно:
Вернусь ли я сюда когда-нибудь,
Чтоб камешек, отточенный искусно,
С желаньем новым в море зашвырнуть?
ЗАКОН — И НИКАКИХ ЧУДЕС
Жизнь кинула на чашечки "Весов" —
Туда-сюда хожу по коромыслу,
Дождаться совмещения "носов"
По всем законам — не имеет смысла.
И всё же, должен быть противовес,
Что уровняет все противоречья.
С рожденья веря в действие чудес,
Мне к старости пришлось от них отречься!
Нет, не скажу, что смерти не боюсь,
Но на неё последняя надежда:
Когда с "Весов", умаявшись, сорвусь,
Тогда Закон сработает железно!
СТО РАЗ ОТМЕРЬ — ОДИН ОТРЕЖЬ
В чужом глазу — соринку видим,
В своём — бревна не замечаем,
Бездумно, походя, обидим —
И за слова не отвечаем.
А слово вам не воробей:
Сорвётся, сроду не поймаешь.
И сколько в грудь себя не бей,
Бестактности не оправдаешь.
Как мир пословицы стары,
А мы опять на те же грабли…
Впотьмах вор спутает дворы,
Глядь, сам собой же и ограблен!
РАБОТЯГА
Сонный автобус везёт на работу
Всех, даже ехать кому неохота.
И пассажир, подавляя зевоту,
Всё же прибудет к себе на работу.
Там он исполнит привычное дело,
По результатам довольно умело.
Ждёт его отпуск — Таиланд ли, Египет,
Где он своё обязательно выпьет.
А для чего же ему результаты,
Если "на выпить" не хватит зарплаты?!
У НАС В РОССИИ...
У нас в России снег лежит,
Унылым стадом тучи бродят,
Взгляд вряд ли сердце ублажит —
На думы грустные наводит.
Так отчего же, отчего
Стал издали ещё дороже
Храм тихий дома моего,
С индийским в роскоши не схожий?
Где боги тоже все чужды —
Хвостаты или многоруки.
В них нет душе моей нужды,
Гляжу на них, скорей, со скуки.
Бог обезьяний, Хануман,
Перед тобою виновата —
Тайком совала фиг в карман,
Смущаясь обликом примата.
А чудо Света — Тадж Махал,
(Вновь рассуждаю, как невежда)
Твой устроитель обокрал,
Сорвал последнюю одежду
С простого люда своего,
Пусть даже в память о любимой!
Но осудил ли кто его?
Самой не стать бы подсудимой
В понятьях дерзких и земных.
Умам пришельцев не пристало
В цивилизациях иных
Искать разумное начало.
Здесь все не так, как есть у нас,
Всяк занимает свою нишу:
Не видно слёз, не ропщет глас,
Судьбу не обвиняет нищий.
Но Бога зрю в любом лице,
Тому нисколько не перечу.
Сложу ладони: "Намастэ",
Его приветствуя при встрече!
ТИХИЕ АКВАРЕЛИ
Тихие акварели
В поздних строках поэта.
Годы, часы, недели
Грустно осели где-то.
Поезд сквозным вагоном
Чудом доставит в детство.
В море, от слёз солёном,
Можно на миг согреться.
Камешек на ладони,
Пряный пучок лаванды —
И на твоём балконе
Свежесть морской веранды.
Надо ведь так немного
Тонкой душе поэта,
Чтобы увидеть Бога
В малой частичке света!
А.С. ПУШКИН
Остался первой скрипкою в стихах,
Пронизанных страстями Страдивари —
В пророческом, неистовом угаре
Парил над бездной, презирая страх.
Охваченный восторгом и печалью,
Судьбою беспощадною влеком:
Поэт на смерть нашёл свою Наталью,
Но, призванный неведомою далью,
Сердца возжёг сакральным языком!