Светлана Севрикова __ СИЛА ТЯГОТЕНИЯ
 Московский литератор
 №4 февраль-март, 2017 г. Главная | Архив | Обратная связь 



Светлана Севрикова
СИЛА ТЯГОТЕНИЯ

     *  *  *
     Это вовсе не стихи. И не буквы, и не строчки.
     Это просто из меня вдруг посыпался песок.
     Продолбило сердце брешь в деревянной оболочке,
     Загудели небеса, как гигантский пылесос.
      
     Это вовсе не стихи. Это щепки, это щебень
     Пух да перья, пепел, прах и бумажная зола.
     Заискрившаяся пыль, улетающая в небо.
     Это вовсе не слова… Это то, чем я была.
      
     Это то, за что меня, может быть, любили люди.
     Это всё, чем я могу расплатиться за приют
     В ваших солнечных сердцах, светлых мыслях, трудных судьбах…
     Это вовсе не стихи… Это то, зачем живут.
      
     *  *  *
     А я смотрю во все глаза,
     Как, словно жук, упав в тарелку,
     Цепляется эпоха за
     Соломинку секундной стрелки.
      
     *  *  *
     Учись довольствоваться малым.
     Снежинкой, каплями дождя,
     Клочком пушистого тумана,
     Надеждой верящих в тебя.
      
     Минутным счастьем и покоем,
     Хлебам насущным ("даждь нам днесь"),
     И всем, чего ты не достоин,
     Но у тебя всё это есть.
      
     Проводница
     Любовь слепа, а сердце зорко.
     Но как его не обмануть,
     Когда незрячая плутовка
     Ему указывает путь!
      
     И как же тут не заблудиться,
     Не потеряться, не пропасть,
     С такою горе-проводницей,
     Имеющей такую власть.
      
     *  *  *
     Когда железный посох сточится
     Шероховатостью следов, —
     Не единеньем, — одиночеством
     Моя утешится любовь.
      
     О пониманье и взаимности
     Нисколечко не хлопоча,
     С божественной невозмутимостью
     Горит за здравие свеча…
      
     В очах покой. Они не выдадут.
     И мир в душе. Она смолчит,
     Когда на чисту воду выведут,
     Чтоб раскусить и уличить.
      
     Ей и скрывать особо нечего:
     Ни пожеланий, ни страстей
     У поселившейся навечно в ней
     Любви единственной моей.
      
     *  *  *
     Мороз под тридцать. Снег — красивый,
     Как будто звёзды ветер сдул,
     И под ногами раструсил их.
     Гася светила на ходу,
     Бегут прохожие куда-то…
     Откуда? От чего? К кому?
     Рассвет сменяется закатом,
     Едва лишь веками мигну…
     Едва мигнёт веками вечность, —
     Мне сорок два… Мне сорок три…
     А я безумна и беспечна.
     Не надо. Не благодари,
     И не кори меня за это!
     Я так живу. Я так горю.
     Так — прожигаю дар поэта.
     …Я всё равно тебя люблю…
      
     ВОЗРАСТАЕТ СИЛА ТЯГОТЕНИЯ
     Возрастает сила тяготения,
     плавно превращается в насилие
     над моим неангельским терпением.
     к бытию, как бабочка, пришпиленном.
      
     Возраст...  та ли сила тяготения?
     девять, запятая, восемь ньютонов?
     Что первично? Дух или материя?
     В сотый раз ответы перепутала!
      
     Возраст. Тает сила тяготения,
     обещая поделиться тайнами
     стольких вариантов разночтения
     первой строчки, взятой за заглавную...
      
     КОРНИ ПРАВЫ
     Над землёю — листопад.
     Листочёт и листовержец...
     С детства я мечтал летать.
     Черенок — почти не держит.
      
     Ветер резок, ветер — крут.
     Крон короны рвутся в клочья!
     Почему мне корни врут
     о привязанности к почве?
      
     Я готов лететь на свет
     мне наснившейся вселенной.
     Усыхающая ветвь,
     дай на взлёт благословенье!
      
     Мне с единственным крылом —
     меж землёй и небом — место.
     А срастись с твоим стволом
     не сумею, хоть ты тресни!
      
     Листописец! Листовед!
     Мы с ним запросто поладим!
     С детства я мечтал взлететь
     над меня взрастившим садом.
      
     Вот она какая, жизнь!
     Под крылом — цветы и травы!!!
     Отчего ж не вверх, а вниз?
     Неужели корни правы?!
      
     ЧЁРНО-БЕЛОЕ
     Не только чёрное и белое, — иных цветов полным-полно, —
     Как дети малые, галдели мы, снимая страшное кино.
     И в самом деле в это верили. А кто не верил, тот молчал,
     Что пятьдесят оттенков серого от черноты не отличал.
      
     Не только чёрное и белое! Монеты — жёлты, кровь — ала, —
     Терзало разум откровение за гранями добра и зла…
     Пестря унылый холст столетия, играл со смыслами гламур,
     Не голубой, а фиолетовый… И не коричневый, а бур…
      
     Слепцам, тонов не различающих, очки лиловые раздать! —
     Твердил охотник, знать желающий, где фазаны его сидят.
     Иной подход. Другое мнение. И с этим тоже можно жить.
     …Но кинолентой чёрно-белою над нами камера шуршит.
      
     ТРИ КИТА
     Не ходи, Марусь, бережком —
     заплела пути трын-трава.
     По течению, вверх брюшком,
     три кита плывут, что плотва.
      
     Сказкой старою боль не тешь!
     Перессорилась русов рать!
     Не сестра Москве Беловежь,
     Ни отец, ни брат - Киев-Град.
      
     Триединая Святорусь
     Четвертована без ножей!
     Возлелей, Марусь, сердца грусть —
     Лей слезу во рвы рубежей.
      
     Из терновых лоз вьют плетень
     Пучеглазые пауки!
     Ты в иголочку нитку вдень,
     сшей Рассеюшки лоскутки!
      
     Нежных пальчиков не щади!
     Раны черные — зашивай!
     Белу с Малою — породни,
     Да с Великою — побратай.
      
     МОЛИТВА ЗА РУСЬ
     Спит антикварная прялочка,
     Спят чугунки на печи.
     Кошка, улёгшись на лавочку,
     Тихо и мудро мурчит.
      
     Копья травинок игольчатых
     Бравые, тянутся ввысь.
     Жалко, что всё это кончилось,
     Раньше, чем мы родились...
      
     Меченый белою звёздочкой
     Лоб вороного коня...
     Ласточек тёплые гнёздышки,
     Ждущие сева поля...
      
     Важной походкой вразвалочку
     К речке спускается гусь...
     Это не сказка, Иванушка...
     Это молитва за Русь,
      
     Словно любовь, — настоящую,
     Мощью — до тысячи солнц.
     Ветром и небом пьянящую
     Самых отпетых пропойц.
      
     Строгую, светлую, сильную...
     Это молитва, родной,
     За небеса над Россиею
     С прежней святой синевой.
      
     КОРАБЛИК
     Нет, не надо стихов. Я сложу этот лист поперёк,
     Заверну уголки, подогну осторожно края.
     Получился кораблик, готовый уплыть на восток
     По гольфстриму рождённого мартовским утром ручья.
      
     Ждёт попутного ветра...Немного растерян, но рад:
     Впереди — буревестники, реки, моря, острова, —  
     Настоящая жизнь, что не может вместиться в тетрадь.
     Удивительный мир, не играющий с нами в слова.