Максим Воробьев __ ПРОСТОРЫ РОДИНЫ МОЕЙ...
 Московский литератор
 №1 январь, 2018 г. Главная | Архив | Обратная связь 



Максим Воробьев
ПРОСТОРЫ РОДИНЫ МОЕЙ...

     РУССКИЙ СЕВЕР
     Надмирность Русского пейзажа
     В котором Дух Святой живёт,
     Где преподобные на страже
     Благословляют свой народ.
      
     Горит в полуночи лучина,
     И хлад полярный побеждён.
     Трудами ангельского чина
     Был Русский Север освящён.
      
     От Белозерья к Валааму,
     И дальше, вплоть до Соловков,
     Молитва шла на небо прямо —
     Под Богородицин покров.
      
     И внемля Божьему веленью,
     Преображалась вся земля.
     И сосен к небу устремленье —
     Подобно мачтам корабля.
      
     Ковчег спасения — Россия
     Плывёт в неведомую даль.
     Вздымаются валы морские,
     Но с Богом это не печаль.
      
     *  *  *
     А над Окой плывут туманы,
     На листьях ивы — сплошь роса…
     И словно огненные раны
     Закат нанёс на небеса.
      
     И далеко с холма крутого
     Видна излучина реки.
     Сапфирный сумрак ляжет снова
     На потемневшие пески.
      
     Окутан берег нежной дымкой,
     До горизонта — тишина.
     И в каждой светится былинке
     Созвездий ясных вышина.
      
     *  *  *
     Брось сомневаться! Не думай о жизни,
     Мол, для тебя она слишком трудна.
     Разве быть сыном Великой Отчизны
     Не искупает все беды сполна?
     Разве тебе обещали награду,
     Здесь, на земле, у кремлёвских ворот?
     Разве не комом у горла услады
     В час, когда страждет твой славный народ?
      
     Не обольщайся! Пройдут испытанья,
     Кончится временной жизни строка.
     Так отвечай же в час страшный прощанья
     С этой землёй, что тебе дорога:
     Что возлюбил ты? Богатство и тленье?
     Как пред Всевидящим оком предстать?!
     Может, души моей скорбной паденья
     Мне не вспомянет твоя благодать.
      
     Все мы теперь на последнем изломе,
     Листик осины дрожит на ветру…
     Русь изнывает в смертельной истоме,
     Нашим стараньем прибита к Кресту.
                  
     *  *  *
     Просторы Родины моей! —
     Леса и ширь полей!
     И неба высь, и облака,
     Плывущие над ней.
      
     В тени кустарников ручей —
     Сокрыт от чуждых глаз.
     Рукой не тронутый ничьей,
     Он ждёт как будто нас.
      
     Вот старый дуб. Он вырос тут
     Бог весть, в каком году.
     Он помнит стоны, пламя, кнут,
     Монгольскую орду.
      
     В его ветвях века живут,
     Вздымаясь к вышине,
     Они торжественно поют
     В полдневной тишине.
      
     На подорожники в пыли
     Прольётся спелый дождь.
     И отшумев грозой вдали,
     Нальёт черники гроздь.
      
     Моя земля! Как передать
     Твой вечный, нежный зов!
     Стога, луга, у пруда гать,
     Позёмка на Покров.
      
     О, Русь! Родная сторона!
     Ты всё ещё живёшь!
     Не раз бывала сожжена,
     Ведома на правёж.
      
     Но всем невзгодам вопреки
     Прекрасен облик твой!
     И воды медленной реки
     Несут душе покой.
      
     *  *  *
     Бескрайний мир! По первопутку
     Бреду заснеженной тропой.
     А где-то горы дышат чутко,
     А где-то грозно бьёт прибой.
      
     А здесь, над рощей облетелой,
     Биенье крыл, вороний грай.
     И светит месяц скороспелый
     На мой пресветлый отчий край.
      
     Уже предзимье миновало,
     И снег разлёгся на полях.
     Две ночи вьюга завывала,
     Теперь — катайся на санях!
      
     И чист хрустальный воздух свежий,
     Застыл сияющий покой.
     Ликует сердце в безмятежье
     Неиссякаемой мольбой.
      
     *  *  *
     Простая мужская работа:
     Шинель и мешок на спине.
     Уходит на небо пехота
     На каждой, на каждой войне.
      
     Из мрака веков так ведётся
     Встают на защиту полей
     Крестьянин и князь — как придётся,
     Под вдовий надрыв матерей.
      
     А ветры с Востока все злее
     Ордой ненасытной гудят.
     Сожжённые села немеют
     И пашни под пеплом лежат.
      
     А западный ветер жестокий
     Безжалостной сталью гремит,
     И гибельным зовом порока
     Сердца малодушных пьянит.
      
     О, Русь! Твой удел беспримерный,
     В терновом сиянье венца,
     За Правду стоять неизменно,
     Быть верной Христу до конца.
      
     И снова труба на рассвете
     Твоих сыновей призовёт.
     Покуда воюет планета
     На небо пехота идёт.
      
     *  *  *
     Судьба не вложит саблю в ножны —
     К пределу всех приду и я.
     Очаровательно-ничтожны,
     Исчезнут брызги бытия.
      
     И надо мной сомкнётся бездна —
     Иных миров предвечный путь.
     И все, чем жизнь была любезна,
     Придётся с ходу зачеркнуть.
      
     Путём земли, путём творенья
     Покину этот бренный мир,
     Где над святыней Откровенья
     Глумится призрачный кумир.
      
     *  *  *
     Душа очистится страданьем.
     Не жди приятного пути
     Смотри на сердце со вниманьем —
     В какую сторону идти.
      
     Не допускай унынья, гнева,
     Не будь озлоблен и упрям.
     Не любопытствуй словно Ева,
     Не препирайся как Адам.
      
     Не празднословь, не будь лукавым,
     Не прилепляйся к суете,
     Себя не мысли вечно правым,
     Не забывай о Красоте.
      
     Все перемелется, минует.
     Недолог нашей жизни срок.
     Спокойно жди, когда прибудет
     Посланник Бога на порог.