Валерий Сорокин __ ЧТО ЖЕ ЭТО ЗА ТАЙНА...
 Московский литератор
 №5 март, 2018 г. Главная | Архив | Обратная связь 



Валерий Сорокин
ЧТО ЖЕ ЭТО ЗА ТАЙНА...

     *  *  *
     Жалко мне тишины надравнинной,
     вслед церковным колоколам
     звонкой песней перепелиной
     перепиленной пополам,
      
     жаль мне позднеосеннего леса,
     раскрасневшегося к холодам,
     словно после венчанья невеста —
     от завещанного стыда,
      
     жалко нежной снежинки искристой,
     что вгоняла меня в озноб
     красотой своей девственно чистой
     перед тем, как улечься в сугроб,
      
     жаль берёзоньки вешней в плаче
     и небес бирюзовых жаль,
     жаль души, безвозвратно растраченной
     на любви
     безответной
     печаль.
      
     *  *  *
     Был сер и тяжко долог,
     уныл и горько пуст
     в душе моей бедовой
     поток усталых чувств.
      
     Весь мир казался чуждым,
     бессмысленным и злым,
     он бередил мне душу,
     как едкий, страшный дым.
      
     Действительно, так было —
     в тот предрассветный час
     я ждал улыбки милой
     и блеска нежных глаз,
      
     как ждут в морских просторах
     родимых берегов,
     я ждал,
     как приговора,
     ответа твоего.
      
     И ты мне улыбнулась!
     И снова счастлив я!
     И всё,
     всё,
     всё
     вернулось
     вдруг на круги своя!
      
     Нет хаоса былого,
     от грусти — ни следа.
     Мир сотворился снова.
      
     Почти что как Тогда —
     в начале было слово,
     и слово было "Да"!
      
     *  *  *
     Мы все когда-то замечали,
     свернув
     зимою
     в сквер
     с озябшей улицы,
     с какой весёлостью,
     как быстро и легко
     сугробы застоявшейся печали
     в улыбчивых,
     смешных снеговиков
     преобразуются,
     как величавы
     в белых шапках клёны,
     какая в венах торжествует нега
     и как понятна —
     будням вопреки —
     блаженная одухотворённость,
     с которой дети ползают по снегу
     и в небо смотрят старики!
      
     *  *  *
     Хотим сдержать
     безжалостных коней
     иль не хотим мы —
     шальная скачка наших дней
     неукротима.
     Стучат подковы
     мерно,
     в такт
     ежесекундно.
     Забыть,
     не вслушиваться —
     так
     трудно!
     Внимая скорбным бубенцам,
     живём, стареем.
     Спешат секунды,
     а сердца —
     ещё быстрее.
     Ах, кони! Я желаю вам
     дороги ровной,
     не разбегаться по холмам
     и не скользить на склонах
     и в срок до финиша дойти,
     с ноги не сбиться,
     не дай вам Бог на полпути
     остановиться.
     Пусть не сдержать
     безжалостных коней —
     не жаль нисколько.
     Летите вольно,
     без вожжей.
     Хочу я только,
     чтоб та, чей образ дорогой
     милее мне всего на свете,
     была всегда
     и до конца со мной
     в одной карете!
     Пишу письмо
     На белом листе разлуки
     как кари твои глаза!
     Как недостиснуты руки!
     Как неостудима слеза!
      
     Как губы твои желанны!
     Как хочется к ним припадать,
     их трепет любимый, прохладный
     вбирать в себя и опять …
      
     Как шеи твоей маняща
     склонённость! А плеч призыв —
     как песня о дне предстоящем —
     я ею одной только жив!
      
     Как солнце на белом фоне,
     как россыпь цветов на снегу —
     твой образ в разлуке не тонет,
     расстаться я с ним не смогу.
      
     Над белым листом бумаги
     задумываюсь, не дышу,
     твоей околдованный магией,
     и… ничего не пишу.
      
     *  *  *
     Что же это за тайна,
     отчего же так больно
     видеть свет этуальный,
     слышать
     звон
     колокольный?
      
     То туманные грёзы,
     то лихая кручина —
     или смех без причины,
     или горькие слезы.
      
     Никогда ещё не был
     я так пуст совершенно —
     как бездонное небо,
     гулок сумрак душевный.
      
     Сердце в ребра стучится,
     его плачу не внемлю —
     мне б взлететь
     дикой птицей
     вверх
     и —
     камнем о землю.
      
     Нота грусти брутальной
     все протяжней,
     все шире.
     Что же это за тайна?
      
     Я — один в этом мире!
      
     Снег,
     как мозг мой упругий,
     разлетается в клочья…
      
     Ты ушла на две ночи
     к заболевшей подруге.
      
     *  *  *
     Всю жизнь с корыстью роковой
     и гений злой, и добрый гений
     стремятся обрести покой
     в разгадке своего происхожденья.
      
     Им важно знать, как начат был их путь —
     по Дарвину иль всё-таки иначе,
     какая кровь им согревает грудь —
     монашеская, царская, батрачья?
      
     Найти истоки сущности своей
     они хотят с упорством редким —
     как будто знание корней
     влияет на судьбу отдельной ветки.
      
     А мне спокойно, свято, хорошо,
     ни тени сожаленья иль испуга —
     я знаю:
     я произошёл
     от мёдом пахнущего луга!
      
     *  *  *
     Как звонко, как великолепно
     поют ночные соловьи
     про лунный свет, искристой лентой
     вплетённый в волосы твои,
      
     про трепет губ твоих манящий,
     что беззащитен так и мил
     на фоне бесконечной чащи
     небесных пламенных светил!
      
     Немало самых разных песен
     я слышу на своём пути —
     порою смысл их интересен
     и, вроде бы, неплох мотив,
      
     но нету радости бездонней,
     когда мне соловьи поют
     про маленьких твоих ладоней
     неподражаемый уют.