Марина Ершова __ ПРИДЁТ ОПЯТЬ ВЕСНА!
 Московский литератор
 №2 январь, 2019 г. Главная | Архив | Обратная связь 

     


Марина Ершова
ПРИДЁТ ОПЯТЬ ВЕСНА!

     ПОЭТУ
     И синий свет опять струится,
     И белый в нежно-голубом...
     А жизнь течёт, и длится, длится     
     Тот разговор наш ни о чём...               
      
     Опять природа и погода,
     Опять с солдатами фургон.
     Не то случилось время года,
     Где все не так со всех сторон...
      
     Больница, коридор больничный,
     И суета худых врачей,
     Где голый ты до неприличья,
     Где нет людей, никто ничей...
      
     Но постепенно, через раму
     Большого белого окна,
     Ворона рвётся телеграммой,
     Что есть, придёт опять весна!
      
     Растает снег, уйдут недуги,
     Больничный, длинный коридор
     Уснёт для нас. И как подруги,
     Вороны каркнут милый вздор.
      
     Терпи пока: и боль, и страхи,
     И одиночества печать.
     И в сотый раз у края плахи,
     Смоги вороной прокричать!
      
     ГНЕВ
     Отчего зарождается гнев,
     Если всё так светло и спокойно,             
     Чайки в небе, и жизнь многослойна:
     Море моет песок нараспев?
      
     Накаляется утренний свет
     Этим гневом, слепым и напрасным,
     И Светило становится красным,
     И вода бьёт в лицо, почернев.
      
     Жжёт песок, колет воздух степи,
     Забывая о нежности сладкой...
     Страх — молчи, и Душа — потерпи...
     Спрячься в тень, как гадюка, украдкой...
      
     Затаись, усмирись, замолчи,
     Усыпи раскаленное солнце…
     За языческий гнев заплати
     Самым чистым, душевным червонцем!
      
     МИРАЖ
     И тает всё, и всё — мираж...
     Всё — маята туманных радуг...
     Уходит в даль,
     Подобно смраду,
     Любой устойчивый пейзаж...                    
      
     Чредой уходят города...
     Всё дальше, дальше, прямо в море...
     И жизнь, и смерть — уже не горе...
     И даже не моя беда...
      
     А мы стоим с тобой вдвоём,
     Вдыхаем моря горький запах,
     Притихла ночь, что зверь на лапах.
     Всё потеряв, стихию ждём....
      
     Дыхание снега
     И правда, снег пошёл,
     Идёт, как будто дышит.
     И снова хорошо
     На ветках и на крышах,
      
     Белым-бело опять,
     И тихо, словно в детстве...
     И жизни не понять,
     И от судьбы не деться
      
     Теперь уж никуда:
     Снега идут большие...
     Лишь дальняя звезда
     Сияет над Россией....
      
     КИЕВ
     И вот акации опять...
     Опять война, опять любовь...
     А город, вышел погулять
     И у Собора — снова кровь...
      
     И всё старо, и нежно так,
     Что дух захватывает весь...
     И от сиреневых атак
     Всё, полыхая, бьется здесь...
      
     Звенят, гудят колокола,
     И блики света, и тепло...
     Здесь жизнь была,
     Любовь плыла.
     Теперь — конец,
     Всё в пыль ушло.
      
     ОСЕННЕЕ УТРО
     И непонятно, где источник,
     А где возникший новый свет?
     Где постарался переводчик,
     И где явился сам Поэт?
      
     Но нам с тобою, друг, не важно,
     Как зародилось волшебство!
     Кто дрался за него отважно,
     А кто любил, скорей всего!
      
     Явилось миру вдохновение,
     И он подстроил, всех собрал,
     Зажёг, привлёк, в одно мгновенье,
     И зазвенел, запел хорал!
      
     И он звучит, и пляшут Духи,
     И звон, и смерть, в нём — Жизнь сама,
     Назло убожеству разрухи,
     Поёт,
                 и отступает Тьма!
      
     ХРУПКОСТЬ
     Ну да, очень хрупким кажется,
     Сегодняшний наш уют...
     Из опыта знаю — окажется,
     Что хрупких не любят и бьют...
      
     А счастье казалось заманчивым,            
     И в небо стремилась, ввысь...
     И думала: хрупкость обманчива:
     Давай, старайся, держись!
      
     Но хрупкость — природой данная,
     Она — сердцевинка моя...
     Она — моя черточка главная..
     И в ней — и любовь, и весна,
      
     И много Души человеческой,
     Несмелой, живой, простой...
     Она, если честно, покрепче той,
     В которой и дерзость, и бой...
      
     ЦИРК
     Из света, цвета и немного странных,
     Почти неощущаемых, сырых
     Движений, волн, душой и телом данных,
     Рождается рисунок или стих...
      
     И вот — они летают: стулья, зайцы,
     Конфеты, и предметы бытия,
     Напоминая сказочных скитальцев,
     Пьеро и просто кукол для битья!
      
     Зачем нас бить, позвольте, это гнусно —
     Рожать на свет и бить, за бытиё.
     Нам больно, стыдно и, конечно, грустно,
     Нести обличье детское своё.
      
     Позвольте, мир ваш — просто муравейник,
     Где нету места для живых котят,
     И зайчиков смешных, кого от лени            
     Или от скуки умертвить хотят.
      
     Остановите ваши злые игры,
     Достаточно вам пить наш детский смех.
     Уйдите, сгиньте, львы, гиены, тигры,              
     Парад-алле — и кончен ваш успех...          
      
     РОЖДЕНИЕ ЦВЕТКА
     Непросто зарождалась жизнь...
     Она горела и стонала,
     Рвалась и гордо поднимала
     Себя из пекла, и "Держись!"
      
     Кричала всем, и снова билась
     В ужасном страхе небытия!
     И жизнь пришла, она случилась
     Та, незнакомая, ничья!
      
     Никто ее не ведал прежде...
     Она была почти пьяна,
     Она давала свет Надежде!
     И ликовала, и весна
      
     Цвела в ее простой утробе,
     Где пели птицы и стихи
     Слагались, и в крикливой злобе
     Плевались Духи, и духи
      
     Нежнее розы аромата
     Летали, и звучал орган.
     И в мире, жутком от разврата,
     Написан был иной роман!