ТАЛАНТ
…Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены — и это знаем сами —
Мы расточать, а не копить….
Анна Ахматова, 1915
Когда-то,
спрятав в землю свой талант,
Я им боялась с миром поделиться,
Но разве утаится в небе птица
И в звуках утаится музыкант?
И вот — стихи, открытая душа,
Их встретили
насмешки и глумленье,
Но для кого-то были исцеленьем,
И врачевали сердце, чуть дыша…
Всё расточая неба щедрый дар,
Кровили руки от шипов терновых.
Я знаю — всё, что я скажу, не ново,
Но глотку жжёт опять
стихов пожар.
И мысли вперемешку — где свои?
Чужие где? Не помню, да не важно…
Я снова плачу на листе бумажном,
О чём другие плакать не смогли…
Закончится плетенье горьких строк,
Тогда и сердце перестанет биться,
Как птица небо потерять боится,
Как праведник —
нарушить свой зарок,
Так я боюсь, что кончатся слова
И с ними кончится моё дыханье
И я пылинкой кану в Мирозданье,
И с плеч падёт дурная голова…
И стану я посмешищем глухих —
Для них ещё живая,
но — лишь призрак —
Как свет,
что сохраняет форму призмы,
Как буквы, что не наполняют стих…
* * *
Я песен больше не пишу,
И отдала свою гитару.
Бреду одна по тротуару
И тихой осенью дышу:
Где стынут в лужах облака,
И первый снег в полёте тает,
Приметы времени листает,
Как прежде Вечности рука…
Звон колокольный вдалеке
Течёт — светло и безмятежно
Прижалась трепетно и нежно
Ладонь кленовая к щеке…
* * *
Тихо крадётся повадкою рыси
Осень по городу — мягкие лапы,
Дворник сметает опавшие листья
И мне всё чаще так хочется плакать,
Несколько дней — и дождями прольётся
Небо на мыслей пожухлые кучи,
А облетевшее рыжее солнце
Скроется за поседевшею тучей,
Всё уже было. И всё так не ново,
Память по лужам — кругами, кругами,
Падает лист, словно падает слово,
И умирает в грязи под ногами.
ОКТЯБРЬ
Октябрь.
Солнце всё быстрее катится,
И вечер забирает время дня.
Берёзы в ярко-жёлтых
тонких платьицах
Глядят прощально-грустно на меня.
И холоднее звёзды улыбаются,
Сносилось одеяло облаков.
И изредка лишь перья вырываются
Из туч — сиреневых пуховиков.
А на газонах искорки календулы,
И гладиолусов пурпурных рать.
Лишь яблони со сбитыми коленками
Не могут своих яблок подобрать….
ЧЕЛОВЕК, СОБИРАЮЩИЙ КАПЛИ ДОЖДЯ
Человек, собирающий капли дождя,
Расскажи, сколько ливней
собрал ты уже?
Что ты ищешь, в туманную ночь уходя?
От чего неспокойно тоскливой душе?
Ты неслышною тенью бредёшь по воде,
Освещает твой путь
только лунная нить.
Человек, собирающий слёзы людей,
Сколько раз этот мир
ты бы мог затопить?
Собирающий грусть и следы от морщин,
Ароматную фальшь из роскошных пиров,
Легкомыслие женщин
и слабость мужчин,
Человек, собирающий крылья ветров…
Собирающий в горсть придорожную пыль,
Спящий грудью на боли,
как йог на гвоздях,
Расскажи мне свою невесёлую быль,
Человек, собирающий капли дождя.
БЫТЬ И КАЗАТЬСЯ
Позабыла давно —
каково это — БЫТЬ,
И давно уже стала КАЗАТЬСЯ…
Беспощадностью осени
сломлена прыть
И развенчана сущность эрзаца.
Я забыла уже безмятежность мечты
И живу только хлебом насущным.
Вместо роз на столе —
восковые цветы
Что не пахнут, не вянут —
так лучше…
Я забыла, как спится —
когда влюблена,
Когда в небо взлетаешь, как птица,
И не помню — какая по вкусу луна,
Что стекает слезой по ресницам…
Я забыла молитвы. И свечи зажечь
И давно не пишу уже писем…
Стало будничным
слово короткое "Смерть"
Что мерещится в шорохе листьев,
Я забыла,
как день отличить ото дня,
И на нынешний — где же взять силы?
Эта осень, наверное, просто меня
Как-то заново перекроила.
В этом мире
с его невозможностью БЫТЬ
Становлюсь
лишь строкой из абзаца,
Забываю себя…
чтобы просто прожить
Мне приходится
кем-то КАЗАТЬСЯ.
ДАЧНОЕ
На даче пусто и сиротливо,
Заброшен дом,
да и сад заброшен —
Сломалась ветка у старой сливы,
И на столе
нет привычных крошек.
Смородин разных
цветные серьги
К земле свисают и нынче зябко…
Бывало, бабушка крикнет:
— Сергий!
И дед ответит:
— Иду, хозяйка…
Вот-вот услышу знакомый окрик…
Лишь паутина в углах седая…
Прибился к двери
затёртый коврик,
А дверь со временем проседает…
И всё не будет таким, как прежде,
Лишь грусть стекает
в мои ладони…
Не пахнет с кухни вареньем свежим,
И молоко не стоит в бидоне,
И позабытая мной гитара
Так много лет
на шкафу пылится…
Как нищий дед,
дом неряшлив старый,
Скрипят со вздохами половицы…
Заброшен дом,
да и сад заброшен,
Мои печали, моё наследство…
Но сердце
помнит всё о хорошем —
В нём было солнце
и было детство…
ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ
Слякотно и грустно —
Я достану кисти,
Нарисую чувства
На осенних листьях …
Это как стихия —
Алый и зелёный…
Напишу стихи я
На ладонях клёна,
На пожухлых листьях,
Что ветрами носит,
Я пишу вам письма,
Отправляю… в Осень.