ДЫМ ОТЕЧЕСТВА
Я с давних пор живу шестидесятыми,
И будто время мчит без перемен
Сквозь все заборы, правда, не дощатые —
Из камня и железа, выше стен.
А люди прифрантились только в городе,
В деревне — телогрейки, сапоги.
Внезапно повзрослела наша молодость,
И сгинули куда-то старики.
Пусть в новом веке всё пойдёт по-новому.
Известно — молодое молодым.
Но только не забудьте нашу кровную
Россию, где так сладок отчий дым.
* * *
Двадцатый век, вопросом на вопрос,
Как эстафету — новый век принёс.
Что изменилось и какая в этом цель?
Стоит на горке молодая ель,
Раскинув ветви, птицею в полёт
Готова, да прикована к земле
Глубокими корнями.
Спроси её: зачем она живёт?
Неужто, чтоб возвыситься над нами:
Из семечка, из саженца — в побег?
И так из века в век...
РУССКАЯ ДУША
В эпоху шулерского свиста
И звёздно-полосатых кустарей
Ты, русская душа, осталась чистой,
Презрев политиканов-глухарей.
С тобой всерьёз играли в прятки, даже
Глумились: вот, мол, русская душа,
Товарец непонятный, в распродаже,
Не выручишь с товара ни шиша.
Непрошенный купец
торгует с новой страстью.
Нам нечего терять, в кармане — ни гроша.
Мы русские — Иваны и Настасьи,
Богатство наше — русская душа!
КРУГ
Через вечное — к частному,
Через личное — к праздному,
Через "нет", "не могу",
Помогая врагу,
Забывая друзей,
Успевая везде,
Ненавидя, любя,
Сам себе не судья.
Торопливый юнец…
И удачи кузнец,
И уставший старик…
Через роды и крик,
Через мглу, через свет,
Через тысячу лет,
Через бег в колесе,
Через смерть на кресте,
Через жизнь скоротечную —
В круге времени вечного.
* * *
Прошли — июнь, июль и август,
За ними вслед пришли дожди.
Сменив на перспективу ракурс,
Менялись мысли и вожди.
Менялись авторские сказки,
Преданья местечковых бонз,
История меняла маски
И поворот гранитных поз.
А человек настроен вяло,
Как дребезжащая струна,
Ему, не много и не мало,
Родная музыка нужна.
И, как в гостях попивши чаю
Или покрепче что-нибудь,
Одни вглухую власть ругают,
Другие счастие куют.
ВОЗВРАЩЕНИЕ С ПОЛИГОНА
Мгновенье утра. Солнце пустит стрелы,
Зашелестит разбуженный ковыль,
И солончак, покрытый солью белой,
Метнёт в лицо разгневанную пыль,
И под колёсами лихой машины
Две колеи залягут по степи...
Ни облачка. Застыв, как на картине,
Седое солнце жарко ослепит,
Песок и воздух раскалив в мгновенье.
Уныл и скуден местный колорит,
И нет вокруг ни деревца, ни тени —
Ничто степной ландшафт не оживит.
Но вдруг вдали мелькнул зелёный остров
На берегу стремительной реки,
И вдоль дороги забелели кости
Степных зверей — степные маяки.
Умолкли песни грызунов в барханах,
И за последней зыбкою грядой —
Желанный отдых в отдалённом стане
В тени с артезианскою водой.
В ДЕНЬ ПОБЕДЫ У МОСТА
Ни гармоники тебе, ни балалайки,
Ни околицы тебе и ни села.
Я иду по моей улице-незнайке,
Где не сыщешь ни кола и ни двора.
По маршруту дорогого автолайна
Прокачусь до "Трёх Китов" — и вновь назад.
Это кто там за янтарным пивом крайний,
На вокзале у "Подворья", в автомат?
Никуда я от вокзала не поеду.
Здесь, у крытого моста, я тоже свой.
Гармонист, сыграй для сердца
"День Победы"!
В шапку кину грош последний — и домой.
* * *
Зачёркнут день. В календаре
Чернел чернильный чёткий крестик.
День не злопамятен — он вне
И наших дел, и нашей чести.
Устройство тикает в груди —
Биеньем сердца назовётся.
Сегодня счёт — на раз, два, три:
Проверь, где тонко, там и рвётся!
Клише отлажено — и жизнь,
Скопировав готовый оттиск,
Капитализмом в некий "изм",
Метнёт разыгранные кости...
Не будет радости вовне,
А значит — и печали тоже,
День настоящий дорог мне,
Но будущий— ещё дороже.
ЛЕТЯЩИЙ ПОРТРЕТ
Видно, плохо на земле, ох, плохо!
Перелётных птиц уж не видать.
Помню, как из-под руки далёко
Взглядом стаю провожала мать.
Это было будто бы недавно,
Предо мною выцветший портрет.
Расскажи, куда летишь ты, мама?
Я гляжу с тех пор тебе вослед.
* * *
Пусть наша жизнь — борьба с собой,
Себя в наследство не оставить.
Потомки с трезвой головой
Возьмутся нас судить и править.
И век ушедший в новый век
Вольётся — время скоротечно.
Живи и помни, человек,
Что всё грядущее не вечно.
* * *
Переверну страницы дней
И лет — они уйдут навечно.
Всё верно: кажутся ценней
Те дни, что шли к тебе навстречу.
Что в поволоке прошлых лет —
Чужое ближе и дороже,
А то, что рядом, — только след
Царапин на дублёной коже.